(no subject)

телевизор бубнит на кухне; какой-то детский конкурс, малолетние бедолаги читают стихи - "с выражением", с вымученными гиперторофированным интонированием, совершено так же, как и нас заставляли в детстве - и в садике, и в школе; и как же я ненавидел эту "художественность". меня в стихах цеплял ритм, возникавший из звучания слов и переплетавшийся непонятным образом с их значениями, придавая их сочетаниям новые - часто трудноуловимые, но застревавшие в сознании - оттенки и смыслы. тогда я не знал еще, что для этого есть слово - "просодия", и есть человек, который любит это слово и уже написал "ты поскачешь во мраке по бескрайним холодным холмам..", - текст-камлание, заклинание, который невозможно читать иначе, нежели как отдавшись всецело его фонетическому водовороту, - и еще множество строк, в равной мере переполненных смыслами и ритмом. и какой же кайф был - услышать чтение самого Бродского; это было именно то и так, как мне всегда хотелось слышать и произносить стихотворные строчки. чертовски хороша байка про Казакова, который выпустил пластинку с "художественным чтением" стихов Б. - и которому Б. обещал надеть эту пластинку на голову. байкой этой следовало бы предварять любые конкурсы художественного чтения - особенно детские